Primavera que llega

Así llega la primavera

baja la marea y las hojas secas crujen 
en la acera huele a ritmos rotos,

verdes, secos

y yo camino sola

contigo adentro.

Esta sensacion se me clava en la garganta

cargada de ron y noches de histeria amordazada.
Te echaré de menos, como siempre digo,

como siempre me propongo 
no esperarte a duermevela.

Despierto de este sueño

no hay motivos, ni más besos

ni más tardes en tu coche, 

ni más sexo, ni más bailes

ni tu ropa en el suelo, ni más gestos

ni más nada que merezcan otro intento.

La mitad de esto es tuyo:

flacas, grises, desveladas líneas tristes

igual que un niño, lloran.

Se me llenaba la boca de porqués sin resolver

que no pueden regresar,

no esta vez, no de esta forma

porque el invierno está pasando como un suspiro

como una boina en un parque viejo

como la lejana caricia que ya no logro recordar.

Esto es mi vida últimamente,

una espera continua en el teléfono 

tan amarillo, tan lleno de polvo, tan cubierto de eneros.

Esta soy yo ahora, 

muerta de frío

suficientemente cansada como para espabilar

y darme cuenta. 


Sin embargo

si te diera por llamarme 

cambiarías esta calle,

en otro mundo paralelo

en un pasado arreglado de excusas,

si te diera por venir a buscarme, 

si eso fuera posible,

entonces regresaría.

Mientras tanto salen las flores rojas

un tanto avergonzadas,
entre la maleza.

Eres un recuerdo por estos campos,
tu cuerpo donde se tallan mis veranos,
un presente, una aguja oxidada

un desvelo, un grito, una respuesta, 
una mirada, una voz, un eco, el ladrón

que quiere robarme, una vez más, la primavera.